Romalia Vas Normandy
Трещины бывают во всем. Через них просачивается свет.
I can't do this anymore
Автор: Romalia vas Normandy

Фэндом: Payday
Основные персонажи: Вулф, Хокстон
Пэйринг или персонажи: Хокстон|Вулф; Вулф/Джекет и Даллас/Хокстон фоном.

Рейтинг: PG-13
Жанры: Джен, Слэш (яой), Романтика, Ангст, Драма, Психология, Повседневность, Hurt/comfort, AU, Эксперимент, ER (Established Relationship), Занавесочная история
Предупреждения: OOC, Нецензурная лексика
Размер: Драббл, 2 страницы
Кол-во частей: 1
Статус: закончен

Описание:
Далласа подстрелили, и Вулф понимает, что чахнущий не над златом, но над дверью Хокси - очень, очень дурная картина.

Посвящение:
Моему котану котанчику.

Публикация на других ресурсах:
Запрещено.

Примечания автора:
Писал один пейринг, вышло два других. Кхм.

Ко­жа на шра­ме — шер­ша­вая, и ког­да гля­дишь на неё всколь­зь, соз­да­ет­ся ощу­щение, слов­но бы смот­ришь на прох­ладную ко­жу змеи, пок­ры­тую мел­ки­ми че­шуй­ка­ми, на край­ний слу­чай — шер­ша­вой по­вер­хнос­ти сум­ки... но не ли­ца. Не че­лове­ка, что прик­ры­вал твою спи­ну и жо­пу не в од­ной вы­лаз­ке, при этом сам пол­зя ед­ва ли не под пе­рек­рес­тным ог­нем. Вулф смот­рел на не­го, осу­нув­ше­гося, смир­но­го. Хокс не смот­рел ни на что, пус­кай и го­лова его бы­ла по­вер­ну­та в сто­рону ком­на­ты, где дер­жа­ли Дал­ла­са. Чер­то­вого вы­род­ка, подс­тре­лен­но­го на пос­ледней мис­сии. Он был ра­нен изящ­но, опас­но — па­ра мил­ли­мет­ров ту­да или сю­да, и ко­ман­де приш­лось бы не слад­ко. Ор­га­низм уми­ра­ет, сто­ит уме­реть го­лове.

Бейн был их моз­гом. Дал­лас — че­реп­ной ко­роб­кой. А Хок­стон, как ни иро­нич­но, был их ко­жей. И ему бы­ло хре­ново в лю­бом бляд­ском слу­чае.

- Я не мо­гу... - Хокс по­да­ет го­лос ти­хий-ти­хий, и в нем как-то слиш­ком мно­го дерь­ма, не­выс­ка­зан­но­го, и Вулф отс­тра­нен­но ду­мал, что луч­ше бы Хок­си орал. Ис­тошно, гряз­но, на­попо­лам с про­тив­ны­ми сло­веч­ка­ми на инос­тран­ных язы­ках. Ей-бо­гу, луч­ше бы ис­те­рил, кри­чал, крыл их всех ху­ями и не толь­ко. Тог­да бы­ло бы про­ще. Так бы­ло бы луч­ше.

- Не мо­жешь что? - Воп­рос глу­пее слож­но при­думать.

Тот ус­ме­ха­ет­ся, но как-то не­доб­ро, стран­но. Вул­фу ка­жет­ся на са­мой пе­рифе­рии соз­на­ния, что он сам так выг­ля­дел ког­да-то. Воз­можно. Слож­но бы­ло вспом­нить. Он са­дит­ся ря­дом с Хок­сто­ном — а тот про­дол­жа­ет раз­гля­дывать дверь, ей ше­рохо­ватос­ти и вмя­тины, и в гла­зах его ис­те­рич­ный блеск.

- Из­де­ва­ешь­ся? - Спра­шива­ет он как-то су­хо, но, тем не ме­нее, от­ве­ча­ет ско­ро. - Смот­реть. Но про­дол­жаю это де­лать. Ка­кого хуя, Вул­фи? Я не жрал це­лую веч­ность. Ебан­ный вы­родок. Ебан­ный вы­родок, иг­ра­ющий в ге­роя.

В го­лосе слиш­ком мно­го жел­чи, зло­бы, оби­ды. Муж­чи­на чес­тно по­жима­ет пле­чами. Ког­да Дал­ла­са вез­ли, Хок­стон крыл всех хре­нами как не в се­бя, орал, ис­те­рил, по­рывал­ся са­мос­то­ятель­но сесть за руль... сей­час же он слов­но бы вы­горел. Как свеч­ка, как бен­галь­ский огонь — и Вулф взды­ха­ет, гля­дя на дру­гана, ко­торо­му яв­но не хва­та­ет встряс­ки. Они не мог­ли по­мочь Дал­ла­су, пя­лясь на зак­ры­тую дверь. Так — точ­но нет, да и Бон­ни под стра­хом смер­ти не пус­ка­ла ни­кого внутрь — муж­чи­не ведь ну­жен по­кой, а по­кой в бан­де мож­но ор­га­низо­вать, лишь изо­лиро­вав од­но­го чле­на от дру­гих. За­бав­но. Хок­си это не по­мога­ло от сло­ва них­ре­на.

Хмык­нув, Вулф по­думал, что идея у не­го, в об­щем-то, есть. И дос­та­точ­но сим­во­личес­кая. И глу­пая. Хок­сто­ну яв­но пон­ра­вит­ся.

- Пой­дем об­во­ру­ем ла­рёк? Ка­жет­ся, там был но­вый за­воз па­кети­ков этим ут­ром.

Хокс пог­ля­дел на не­го как-то ус­та­ло, точ­но отец на ма­лень­ко­го ре­бен­ка, и толь­ко сей­час муж­чи­на смог за­метить, ка­кие му­жес­твен­ные у то­го меш­ки под гла­зами. При же­лании, в них мож­но бы­ло тас­кать кокс на вы­лаз­ках.

- Ты сбрен­дил, Вул­фи?

- По­чему нет? - Иг­но­рируя яв­ное ос­кор­бле­ние, тот ус­мехнул­ся. - По­можем Бон­ни. Та­рел­ки мыть не при­дет­ся — па­кетик на та­рел­ку на­тянул, вот и-и...

- Я по­нял, нах­ре­на па­кеты, не пер­вый день жи­ву, - ос­та­новив по­ток ре­чи, тот улыб­нулся угол­ком губ. Ма­лень­кая по­беда Вул­фа над неп­ре­одо­лимой тос­кой, - но за­чем сей­час?

- Ес­ли Бон­ни не при­дет­ся мыть та­рел­ки — она бу­дет в хо­рошем рас­по­ложе­нии ду­ха. Не бу­дем сут­ки по­падать­ся ей на гла­за — она по­дума­ет, что мы ве­ли се­бя ти­хо и спо­кой­но, и, мо­жет, она, рас­смот­рев на­ше по­веде­ние-е...

...раз­ре­шит нам про­ведать Дал­ла­са? - за­вер­шил Хокс, слов­но бы прос­ве­тив­шись.

- Имен­но! - Ус­мехнув­шись, Вулф сра­зу по­ник, по­ложив ла­донь на пле­чо Хок­сто­на. План был иде­ален, к то­му же за­бега­лов­ка, в ко­торую они со­бира­лись пой­ти, бед­на, как цер­ковная мышь — да­же ка­мер, ха, тол­ко­вых нет. Чис­тая ла­фа!

Вздох­нув, Хок­стон ско­сил взгляд на дверь. Об­во­ровы­вать ларь­ки — до че­го до­катил­ся, а? Ве­ликий Хок­си, да на та­кое дерь­мо...

- Су­кин сын, - про­бур­чав в сто­рону две­ри, тот под­нялся, на­киды­вая пид­жак. Вулф в от­вет лишь ус­ме­хал­ся.

Что же. Раз им все рав­но по пу­ти, нуж­но бу­дет зах­ва­тить од­но ти­рами­су для Дже­кета.

@темы: фанфик, Хокстон, Платидень, Джекет, День расплаты, Даллас, Вулф, Payday, фанфик - слэш